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手边的灯笼。

    竹片由一化千百：起，草木风鹤；落，断蓬无泊。

    武中疯道：“这就是你的刀？给人挠痒痒都不够。”

    唐洵章不接话，收刀入鞘：“……您究竟将十七看成什么？”

    “刀。”武中疯快言快语，“可惜，是一把废的。”

    可那不该是他！

    你明明——你明明可以带他走！

    唐洵章喉头紧缩，似有血块在其中翻搅，将喉壁戳得血rou模糊。他本还想问什么，但字到嘴边却只有微弱的咯咯声——那是惨然至极的冷笑。

    他知道武中疯没有骗他，因武中疯无需骗他；他也知道十七会骗他，因十七只能骗他。可他仍然被骗得心甘情愿，心甘情愿到……现在还在挂念他有没有吃上心心念念的烧鸡。

    他想起后山里骨瘦如柴手脚俱断的十七；想起从空空的后山跑回家门见到的、亲人身下淌着的血；想起十七揣着十七枚铜钱买下他时似真似假的笑——这一切想完，好像他这二十一年便也无甚可想、无甚可念，但家门前同十七合种的紫藤花又温情脉脉碾压过来，压得他方寸空白。

    他还是什么也没说，挥刀斩了一撮黑发，叩首拜别。

    汒山之下，早有一人相侯。

    他似披星戴月而至，斗笠缁衣为前夜细雨洗涤，片尘不沾；竹杖芒鞋为今晨湿土污染，真性毕显。

    下山的唐洵章与僧人在山下相会，山岚顿散，虫鸟乍绝。

    他虚握住刀柄，笃定道：“咷笑浮屠。”

    咷笑浮屠处变不惊，亦道：“秦公子。”他抬起斗笠，水珠群落，“贫僧确是来寻你的。”

    作者有